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JC, Les mains du Capitaine sur la vitre du scanner, Encre et photographie,mars 2009
Les lignes sont brutes, comme un matériau dont on sculpte les enjolivures à la sueur de ses peines, du mal qu’on se donne, comme ces dentelles de cathédrale, comme ces dentelles de papier ,des nappes découpées à coup d’épingles, vos mains sont épinglées sur la toile,ô martyrisée qui ne veut se plaindre…
Les lignes ont des ruptures, on cherche le relais, le pont…
Comme une torturée dont on aurait arraché par le feu les ciselures délicates.
Des mains de conquérante…ornée d’une bague vous parant d’un dépouillement qui n’est que surface( ici du reste elle n’est que par l’anneau(2?), à l’intérieur, ce vide cherche à dévorer l’espace et ,toutes brindilles et reliques de vie, comme témoignage d’une existence présente,et,non en fuite, ailleurs, mais où?
Des mains à serrer à la gorge les songes de peur qu’ils ne disparaissent dans l’aube de la réalité…
L’obscène réalité qui chasse les embellissements de l’imaginaire au carrousel des fantasmes…
Des mains de sphinge, prête à bondir, toute proie lui étant un besoin, un défit,proie elle-même en finalité, triste revers…
Des mains qui se regardent, une voix qui s’écoute sous l’oeil d’une caméra, en dit très long…
Un recul, une distance…Se jauger, s’exposer..se distancier…comme un objet, une antiquité.
Vous veniez de très loin, et ne reconnaissiez rien!!!….tout vous était hostile…
Comment la finesse des prismes se verraient-ils dans ces paumes?Peut-être est-ce ma vue défaillante…de près c’est peut-être différent.
Nos mains sont en dialogue et se tendent virtuellement ce soir et se rencontre, les miennes tracent ces lignes…
Qu’ai-je à vous dire que vous ne sachiez déjà?…si ce n’est que vous désiriez qu’on vous le dise…
Fragile au fond, mais furibonde de tant de désaccords entre apparence et intériorité.
Le crâne, ce vide,cette chair absente, permet de réorganiser l’architecture corporelle. Le corps du rêve, aussi le corps de rêve…
Tous ces objets que vos mains triturent…jusqu’aux effleurements du pinceau caressant une paupière close, cet instant de beauté absolue!
Quelle magnificence en vérité qu’une force domptée ainsi!
Mains , vois nous trahissent et ne savent mentir.
On ne triche pas avec.
On ne compose pas…on décompose, on se décompose aussi vers une mort irréelle. Fantôme toujours prêt à surgir…
La voix pose l’espace, les mains le modèle.
L’androgynie plus qu’en tout autre sommeille en tout artiste.
Dualité. Double. Narcissisme cherchant l’issue: l’autre ,où se voir tel que l’on apparaît au regard de l’autre, ce rêve éternel…
Un cadeau de la poétesse Hécate
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