ÉTAIENT
sept fleurs orgueilleuses
sur une fière orchidée.
Leur temps suspendu
m’avait convaincue de leur immortalité.
Les perfides tombèrent une à une
dans un léger froissement.
Je les récoltai et les aplatissai
entre les pages d’un livre d’art.
Piégées, elles ne purent que livrer
leurs replis
à l’illusion du
PRÉSENT.
JC, aout 2013, Mine de plomb, sanguine et crayon de couleur sur papier
(toujours dans le petit carnet vénitien de Marguerite),
12 x 17 cm
Cela fait cinq ans et huit mois que Gertrude est en ligne,
mais Gertrude et Gertrude Rose hésitent encore :
Nature ou Culture ?
